Мотыльки рвутся к свету. Обжигаются. Горстки сажи на сырой земле. Лёгкая смерть. Пыльца и пепел, пламя и воздух.
У тебя, у меня внутри что-то живёт. Там, над солнечным сплетением. Оно сжимается от страха. Оно щекочет бабочками, царапает когтями. Сирень с шипами. Тёплая волна музыки.
Это - внутренний мотылёк. Забавно, правда? Он частенько засушен в гербарии рёбер, но порою начинает шевелиться..
Всё - из детства. У каждого. Нервная система человека уязвима, до глупости. Сознание - шатко. И всё из детства. А дальше? Дальше - дорога. Бежишь подстреленной птицей или желторотой. Не известно что лучше. Повреждённая психика даёт сбои. Количество дефектов здесь решает, однозначно, ведь ты не машина, ведь ты не починишься.
Всё - уязвимо. Всему свой " срок годности ". И , наверное, в этом месте должно впечататься громкое - " СУДЬБА ". Несовершенство человека бессильно перед миром. Или наоборот?
Всё - программа. Как тогда объяснить этот зелёный? Я говорю вам про цвет молодой листвы над нашими головами. Чистое совершенство красок. Гармония спокойствия. Сок, бьющийся в прожилках. Почему листва настолько красива? Свежесть. Величие.
Мой мотылёк впитал зелёный. Как кленовый лист — свет. Созерцание мира с завязанными глазами, теперь это просто. Ощущения. Я вижу , как бирюза поглощает морскую соль. Свобода? Счастье?
Внезапный сдавленный голос. Как будто произносит его человек с вмятиной над солнечным сплетением, где живёт мой мотылёк
— Позволь мне обрезать твои грязные крылышки. ©