Где-то за городом воздух прозрачен и свеж,
Где-то вовне не болит ничего в подреберье;
Мимо пронёсся визжащий сиреной кортеж,
Мимо промчались министры, генсеки, премьеры.
Копотью скрыт малахитовый шарм тополей,
Ветер пассивен – надежда на ливень и веру;
Впрочем, не факт, что существенно станет свежей
В вязко-липучей среде городской биосферы.
Чуда не будет – оно отдыхает в горах,
В белых полях, наслаждаясь безгрешным началом;
Мимо промчались бессмысленность, глупость и страх,
Только вот жизни от этого больше не стало.