В августе вижу млечный,
думая то, что в юности:
вечный я, или не вечный,
или все это глупости?
Утром посолит дождичек,
а я никуда не собрался,
ржавый в корзинке ножичек
с прошлого года остался.
Вновь по грибы по ягоды
с рюмкой гляжусь в осень,
и через грань проглядывает
о будущем тот же вопросик.