На остриё отточенного слова
Давно уже надеяться нельзя,
Его в себя в отчаяньи вонзя,
Спешишь снимать бумажные оковы,
И с лёгкостью стремительного солнца
Разбрасывать, совсем не вспоминать
Давнишние цитаты с буквой «ять»,
В которых нафталин ещё смеётся,
А ты чихаешь. И ложится тень
На то, что верил в ослепленьи фразы.
Как хорошо, что узнаёшь не сразу
Ветвей словесных ветреную сень,
А прячешься в шатре воспоминаний
На день, на два, на короткость строки,
Которая стучит тебе в виски
Обманностью и близостию дальней.
Потом выходишь, снова видишь свет,
Что был прикрыт без видимой причины,
И достаёшь свой ножик перочинный,
Чтоб ветку заточить - строчить ответ.