Пышет красным жаром лето,
солнца раскалив лучи.
Здесь она, но сердцем-где-то.
Зря пытался приручить
я рождённую крылатой,
ей препятствовал лететь
и покоя белой ватой
обложил. Она ей-смерть!
Ей объятия-оковы,
а земной приют-погост,
быт её-в попытках новых
улететь к сиянью звёзд!.
Я боялся, разобьётся,
не пуская к небесам.
И погасло в милой солнце!
Я повинен в этом сам:
лично сломлен буйный норов,
что беспечен был и лих.
Ни веселья, ни задора-
нынче жалок он и тих..
Не узнать мне стало милой:
так бледна, тонкА, низка!
Вид болезненный и хилый,
взор-вселенская тоска..
Плакать хочется, касаясь
белоснежных впалых щёк.
Я её, спасти стараясь,
на мучения обрёк!