Не надейся,что нас перепишут, как редкие виды.
Мы не звёзды. Сгорая, не прочим хорошую весть.
Пусть у сломанной ветки с годами проходят обиды,
Но под зеленью листьев рубец незатянутый есть.
Не печалься,что многих из нас никогда не услышат.
Слух, быть может, причина. Но дело не в нём, вообще.
В наших редких словах существует упрямый излишек.
Ведь они нарушают порядок привычных вещей.
Нет таинственной связи с великим космическим даром.
Только наша реальность - терзаний людских ареал.
Воздух мнимой свободы включает пары перегара.
И никто здесь, пожалуй, по нам бы не затосковал.
Жить по совести сложно, когда её рядом навалом.
Как и равенства, братства и прочей затасканной лжи.
Наши редкие песни почти не слышны из подвалов.
И поэтому, может, понятны своим и чужим.
Если все будут спать, кто тогда этих спящих разбудит?
Кто из нас не хотел бы геройскую ношу нести?
Мы клубок пусть затёртых, но, кажется, творческих судеб.
А по-поводу избранных лучше, конечно, не льстить.
Не надейся, что нас будут петь на ступенях в парадной.
Мы не звёзды. Сгорая, не прочим хорошую весть.
Мы мелькнём и исчезнем. Исчезнем. Мелькнём. Ну и ладно.
Но на неба холодном просторе мы всё-таки есть.