мечты поэта расплываются в дыму
кубинской сигареты.
и нюх его настроен на чуму,
но дух - не лето.
катком не едет время по груди -
оно крылато,
и где-то близко на его пути
докажет это.
ветра уносят слёзы кораблей
на континенты,
и моряки во тьме своих морей
рисуют карты,
по ним плывут, их рвут, и берега
хранят закон тот -
и каждого чумного моряка -
до горизонта.
и выберет один из них штурвал,
другие - парус.
и кто-то разгонять начнет корабль,
а кто-то - градус.
и не узнают моряки, что каждый плыл
в своем лишь море
и для чего однажды не порвал
ту карту с горя.
поэт сжимает сердцем карандаш
и смотрит прямо.
он в буре слышит стон голодных душ
в объятиях грома.
он чует гладь и звон морских кораллов
на песке том.
и каждого чумного моряка
за горизонтом.