творец снов

Марина Чернова 97
Шум прибоя... ласкает мне ноги
В вечном беге волна за волной,
Блики солнца, вода равна небу,
Мы сидим, мне уютно с тобой.

Мы сидим, а вокруг все пропало,
Вознесясь вдруг к вершинам в горах,
Где на елях сидят мирно тучи,
Словно белки на темных ветвях.

Серебрятся озера в долине
Изумрудной высокой травы,
За оврагом укрывшись от взоров,
Пляшут в гроте духи... Миры

С потолка летят бисером, капли,
Отражаются гулом в стенах,
Расплескавшись по полу, тают,
Тает лес, мы на крыше впотьмах.

Золотится огнями город
Своих заспанных серых глаз,
Мелкий гравий шумит под колесами...
И сверчок, и обрывки фраз...

А луна бледноликая пятится
Уступая местечко для солнца,
Обещает подружкам-звездам,
Что к полуночи снова вернётся.

И они ей в ответ собираются
В паутинку причудливых рун,
Сны ушли, их творец улыбается,
Всё во власти рук твоих, струн...