Я в прошлом, Музой опъянён,
Не ел, не пил, писал сонеты,
Им доверял свои секреты,
Теряя по дороге сон.
Я сон и нынче не нашел,
И Муза где-то испарилась,
Как будто вовсе не родилась,
Исчез прекрасный ореол.
Поднял я свой стихов архив,
Искал, но нет, её не видно,
И за стихи плохие стыдно,
Так огорчился, еле жив!
Не стоит мне стихи писать,
Уж лучше научиться спать!