5.08.18 Фест MRPL City
Жаркий август на юге Европы. Море. Чайки. Война на излёте.
Пятый год недолёт до «Стопа», но надежда всё топчет тропу,
Как слепой воробей воробьицу у которой фальстарт в третьей ноте.
Истрепал в пух несчастную птицу. И поёт она пьесу не ту.
Сводки с двух сторон фронта спорят, кто сегодня удачней в охоте.
В двадцати километрах левее музыканты гнут матом в толпу,
Струны рвут, как безумная Молли, предаваясь греху и зевоте.
Понижая альты на бимоле, пыль мешая в налобном поту.
У тинэйджера рваная рана и хмельная мигрень пубертата.
Мы такими же тонкими были. Точно также крошили устой.
Чтобы после верёвкой на мыле проскользить в душный погреб заката.
И узнать из цветного экрана, что такое классичный отстой.
А из самого синего моря (повезло, обошлось только рвотой)
Утонувшего люди достали, прокачали, вернули в живых.
И спасенная ими от горя, мать шептала невнятное что-то.
Да архангелы меряли дали всех смотрящих сквозь небо на них.
Я сидел на песке и смеялся. Бриз носил запах моря в карманах.
Гладил женщин красивых, как волны, мёл окурки и праздничный сор.
Здесь у фронта мой дом содрогался, а я знал, что такое нирвана,
А я был среди самых счастливых, как укравший заветное вор.