Он столько пьёт,
Что у меня захватывает дух,
Добро, коль был бы идиот
Иль горестный пастух,
Что кротко жизнь свою влача,
Не видит в ней просвет,
А тут... Ни маска палача,
Ни слишком яркий свет...
Хотя, не стану утверждать,
В нём масок пруд пруди,
Я сбилась на седьмой...восьмой...
Обратно не дойти.
Я обрываю эту нить из проволоки в узлах,
Я знаю вместе нам не быть,
Я не его размах...
Я выдыхаю: извини, причем самой себе,
Прощения не кого просить, всё глупости в судьбе
Так вышло - делаю сама, она за это бьёт...
Весна, потом опять весна,
А он, как прежде пьёт...
Июнь 17е, 2017