пусть в тропиках жара, у нас куда прохладней
врачи мешают бром со скорбной кислотой
но вдруг из темноты звучит тепло и складно
магический мотив, стиль коры непростой
нет, это не кора от головного мозга
народный инструмент, удар на первый слог
в ней арфа и там-там в союзе несерьезном
что в пику тишине играют древний рок
все оттого, что ты, к шансону не привыкнув
все ищешь между строк гармоний дивный сад
пока не вышел срок, бутылочная тыква
растет в твоей башке, бурчит о чудесах
лопочет и трещит, и алчет алкоголя
бутылке быть пустой вреднее, чем нельзя
но стоит загрустить, и вновь тебя догонят
все переборы струн, как старые друзья
пусть злобная зима сжимает шею шарфом
повсюду белый шум, но ты, как вечный гость
под сплетни и хлопки от африканской арфы
бредешь куда-то вдаль от этого всего