Создать бы уютный и милый кружок
Поэтов, чтоб мы собирались и жарко
Стихами делились, а кошка у ног
Ждала бы от нас только вкусных подарков.
И мы, и не ведая сами о том,
Учились бы, черпая новые ритмы,
И кто-то писал бы горячим огнём,
Суровой красою пожара и битвы.
А кто-то философом был бы, покой
Ища среди хаоса мира земного.
Иные искали бы свет в час ночной,
Свою лишь звезду с золотистою кровью.
Боролся бы кто-то за право на жизнь,
Ведь гибель похожа на яростный вирус.
Он был бы идеей своей одержим,
Прекрасной была бы его одержимость.
И пусть не уменьшить стихами ни плач,
Ни скорбь, что вгрызается в мир, словно в мясо.
Поэт часто болен – какой же он врач? –
Он просто блуждает по жизненным трассам.
Но мы бы писали всегда и везде,
Мы просто бы жить по-другому не смели,
Как рыбы, что ползать не могут в воде,
Как воины, что на войне уцелели.
Но сложно создать поэтический круг,
Где Жизнь восстаёт из глубокой могилы.
Увы, стихотворцев так много вокруг,
Но всё же не в каждом талант полон силы.