Холодный ветер Финского залива
Несёт в лицо мне капельки - шрапнель.
Ноябрь… Погода здесь частенько лжива,
Спасает лишь добротная шинель.
Быть может для индуса хватит сари
У них юга и нет сейчас войны…
А нам в Лесном Порту Витсасаари
Вещички понадёжнее нужны.
Гутуевским сей остров величают
Стоял здесь пивоваренный завод.
Теперь стоим здесь мы. И нас качают,
Суровые накаты финских вод.
Я сам из Белорусского Дуброва
Корзун моя фамилия. Андрей.
Два года на войне. Судьба сурова –
Теперь вот докатился до морей.
Артиллерист. От взрывов не робею.
Наверное, давно я к ним привык.
Мою родную контрбатарею
Фашисты ухватили за кадык.
Мы немцу на Гутуевском – заноза!
Бомбят нас непрерывно каждый день.
В ответку шлём огня большую дозу
И посему от нас у них мигрень.
Сейчас я у орудия в наряде.
Опять обстрел. Разбит позицион.
Похоже сильно ранен. На заряде,
Пороховом виднеется огонь!
Ещё чуть-чуть – начнут снаряды рваться.
Шинельку б снять, накрыть… Но нету сил.
Ползу в крови, успеть бы к ним добраться –
Я всех богов для этого молил.
Накрыл всем телом! Больше не сверкает!
Свою с огнём я выиграл дуэль.
В последний раз мне душу согревает
Моя, огнём прожжённая шинель!