Короче, тут такое дело -
Не сволочь я, не обарзела -
Под старость лет за ум взялась
И вся работе отдалась…
Зарплатой собственной влекома,
Шагаю утром прочь из дома
И вас, товарищи-друзья,
Сменила серость бытия,
А Музы труп очерчен мелом…
Поверьте, моего стыда
Вы б не узнали никогда,
Когда бы время я имела,
Хоть редко, хоть в неделю раз
Найти на творчество экстаз,
Вращая вирши, слог рифмуя,
Вам отвечать душой ликуя,
Но бизнес зачастую груб
И я, как поэтесса – труп!
Скажу вам честно, без выё –
Работа, право, не моё….
Вот, обратиться б к Президенту,
Чтоб подписал Указ такой:
Кто хочет овладеть строкой –
На пенсию одномоментно…
Как Саша Пушкин бы в именье,
В культуру вклад стихотвореньем
Иль прозой, одою какой
Несла б недрогнувшей рукой…
И с интернета позволенья
С Муз, подаривших вдохновенье,
Онегина на новый лад
Я б изложила…
Ну, а так
Пропал поэт (иль поэтесса)
В пучине страсти роковой -
Пегасу большего нет стресса,
Как быть в упряжке ломовой
Ломая крылья о поклажу…
Поэт – лентяй нам кто-то скажет,
Но Бог, создав детей пера –
Желал тем самым всем добра…
Единым хлебом – тяжек крест –
И пресыщенье надоест…
Мы без общения - во тьме…
Обидно вам… Обидно мне…