В минуты тихого стенанья,
Когда душа в груди болит,
Бывает лишним состраданье,
Я даже рад, что позабыт.
Я даже рад, угрюмый вечер,
Разбавить рюмкой коньяка;
Что одиночество калечит,
Кто может знать наверняка?
Пусть свой портрет в далеком завтра,
Рискую вовсе не узнать,
Сегодня зритель я театра,
Где сам себе готов играть.