Гроза в лесу, бывало и похуже,
Бывало молнии мелькают там и тут,
А я стою у вырубки, на стуже,
И думаю, куда ещё свернуть.
А тут в лесу, ну разве это горе,
Обнявшись с белою берёзкой постоять,
И чувствовать, что небо словно море,
И платье превращается в наряд.
Здесь всю себя распишешь без остатка,
Найдёшь и пищу, будет и кровать.
А волки, что тревожатся, украдкой
Не смогут растерзать мою тетрадь.
А по утру, сырая и босая,
Счастливая вернусь к себе домой,
Как и гроза июльская, лесная,
Она всегда рождается весной.