августа полдень сродни златоцвета,
яблоки падают, греют бока
в лучиках крохотных бабьего-лета
с привкусом мяты и молока…
росы печаль разливают в бокалы,
что-то, шепча над травою… подчас
всё превращается в золото с алым,
падает долу цирконами фраз…
в них отражение нежности взгляда,
зов Берегини из вечных глубин –
где же ты, счастье, где же ты, лада?..
есть в тебе что-то от зрелых рябин…
терпкости чуть и горчинка…на донце,
сочной янтарностью брызги манят…
греют бока свои яблоки в солнце,
сможем ли, август, тебя мы понять?..
ты многорук, будто благостный Шива,
ярок и нежен, беспечен и мудр…
сочен и сладок, как поздняя слива –
рыцарь печальный и плут-балагур…
08.08.2018