За неимением иных приключений
Здесь, в городе, весьма удаленном от моря,
выхожу на улицу, на поиски впечатлений,
победив в коротком и явно бессмысленном споре
себя.
И вижу картины быта.
Порой – неумытого, порой – больного…
Но, все-таки, тоже солнцем залитого,
сквозь толщу кожи пронзенного до основы.
Любя
Этот город, многие стали счастливей.
И стали старше, мудрее, сдержаннее в словах и чувствах,
стали разумнее, порой - слегка бережливей,
почему же, Господи, я-то совсем не хочу так?
Почему мне нужно куда- то всегда стремиться,
не сидеть на месте, гнезда не вить, «на века» не строить?
От страха, может, все? От ужаса – остановиться,
не двигаться, не расти и, с этим в связи,под эпилог ни черта не стоить?…
Страх этот
с возрастом не проходит,
никакой социальный статус не липнет,
и точно
увеличивается пропасть между «как у людей»
и тем, как привыкла -
жить в мире идей бесформенных и непрочных.
Хороших, правильных дел –
перечесть по пальцам.
Зато фантазий и сладостного томления
полна коробочка.
И все же судьба скитальца
не так горька. Ради некоторых мгновений
вполне можно жить.
Жить счастливо, пусть, беспечно,
но, не меняя душу на мелкие достижения.
Каков номинал души?
разве что вечность,
Деленная на потенциал движения.