Истекает черта у последнего срока,
Философских глубин и любви на века.
Отражение лишь плохо вымытых окон,
А помыть их никак не доходит рука.
Мне пора перестать проговаривать строки,
Что пленяли давно, в прошлой жизни моей.
Смысл их далеко, величавый, глубокий.
Но утрачен в быту одинаковых дней.
Я уже не пишу и почти не читаю.
Нет, читаю я часто, но часто - не то.
В отражении тускло и все исчезает.
Но сегодня я все же помою окно.
И увижу тогда, разгляжу что-то кроме
Мошкары, залипающей в пыли меж рам.
Не привыкну никак к опостылой оскоме,
По стеклу растираю целебный бальзам.
Что почистит все старые мысли до блеска.
Оставляя стерильной для новых среду.
Заодно поменяю цвета занавесок,
Так как черного культ слишком долго блюду.
Воздух сразу очистится, станет прохладным,
Свежесть леса сквозь затхлость прорвется в мой дом.
Солнце золотом ляжет сквозь мрак непроглядный.
Но сегодня так жарко. Помою потом.