Вот эта суровость индейского мага,
Меня холодит отраженьем зеркальным.
О, если бы только сумела бумага,
Вместить этот хаос души уникальный.
О, если бы только набухшие гроздья –
Щемящая память незрелой рябины,
Покинули напрочь усталые гнезда,
Пусть горечь и сладость исчезнут незримо.
О, если бы то, что внутри отгорело,
Вместилось бы в песню, явило бы чудо,
Но ветка бьет в окна рябины незрелой
И рвать её значит, покуда не буду.
Так значит, умолкни, мое отраженье,
Тебе далеко до индейского мага.
Оно ухмыляется, чуешь движенье,
не все может выразить эта бумага.