Не пишется в стол
И не пишется для кого-то
И ради себя же ни строчки не выдавить, не наскрести
;
И все мечты детства стать великим поэтом - понять, простить и отпустить
;
Не пишется боль, и не пишется, жаль же, счастье
Не пьётся вино и не хочется говорить
Стучаться в закрытые двери, сбивая пальцы
И звать хоть кого-то, кроме своих
;
Такая консервная банка на курьих ножках
Себя понимаешь с трудом и через раз
И не понятно, каким ты волшебным образом пробил что-то,
Что перестал бояться пустого листа