Проблема в том, что моей дочери 18 лет.
Хотя нет, вовсе не в этом...
А в том, что это мне, в моей дурной голове, всего 18 лет.
Волосы выкрашены в дикий цвет, татуировка на всю спину,
Длинющий список несмотренных фильмов и нечитаных книг,
Нехоженных дорог и ненабитых шишек.
Ещё осталось столько неопробованных фишек!
И в далёкие страны есть тур-билет.
Мам, ну, пожалуйста, пусть мне будет 18 лет!
Пусть будут глупости в голове и не будет похмелья с утра!
Пусть ты будешь самой правой и самой мудрой, а я только слегка.
Но проблема в том, что моей дочери 18 лет.
У нее есть жених и свадьба в ближайшие пару лет.
У неё такие речи, мама, как же так...
Инфантильность просится в мою голову, а я прошусь на чердак,
Где мы с милым курили всю ночь и любили друг друга с перерывами на кофе и душ.
А сейчас милый спит после суток, и ворчит, что не хочет всю ночь гулять, а хочет борщ.
Мама, мамочка, милая моя, дорогая, что сделалось с нами? Ты почти бабушка, а я сама второй десяток мама.
И, кто бы знал, я в этом весьма хороша!
Проблема не в том,что моей дочери 18 лет.
Вовсе нет.
Причём тут дочь, мама и милый со своими борщами...
Дело совсем не в этом!
Дело в том, что мне самой 18 лет, у меня дикого цвета волосы, рок в ушах, на ногах кеды и не собран с собой обед.
Я держу в одной руке билеты туда, где еще не видела свет, милый где-то рядом бурчит, что опять не взяла поесть, дочь болтает ногами и рассказывает о том, какое новое вышло музло.
Мам, господи, вот оно счастье!
Как же чертвоски свезло.