Жаль, ты не можешь дать ответ при зыбком свете свечки
на ставший на ребро настойчивый вопрос,
ещё старухи эти здесь поют… вразброс,
да бег уродливых теней по стенам древней печки.
Лежишь, недвижим, как чурбан, в торжественной постели,
в последний путь тебя готовят не спеша, -
блаженство, в общем-то, не мучает душа,
и что здесь скажешь о теперь уже никчемном теле.
Ноябрь невзрачный, и уже посчитаны цыплята…
Так что ж, итог – смиренно руки на груди
да суд не по земным законам впереди?
За дверью пёс скулит покинуто и виновато.