Не Бог весть, какие большие доходы
В день памяти доктора свят Пантелиймона,
Ты куришь на стрелке жд перехода,
Я желтым черчу Петроградскую линию.
В карманах, в душе пол-монеты на счастье,
Но лучше уйти, где заросшие пижмой
Стальные пути с объявлением «частное»
И ломтик Луны на диване засиженном.
Сидеть, не касаясь друг друга коленями,
Мы будем молчать, не надеясь на рифму.
А путь впереди - лишь отрезок во времени,
Где слово дрожит в ожидании ритма.
И губы, забыв о любви, поцелуях,
Мечтают о том, чтобы выразить чётче
Разбитой гармоники песню литую
И крик разноцветной чечётки.