Какой-то малый рисовал рассвет.
В руках держал палитру, кисти, краски.
Он думал, что рассвета краше нет,
И рисовать он будет без указки.
Он рисовал. И шел за годом год.
К рассвету прикоснулся миг заката.
Но был рассвет по-прежнему красив,
Хоть рисовал под дулом автомата.
Он выжил, малый, стал почтенный муж.
Виски его с годами побелели.
Дошел до старости. Но видит вновь рассвет
И слышит в нем волшебный звук свирели.
09.08.2018