Настало лето. Снова в чистом поле,
Я повстречал прелестнейший цветок.
И отступили все земные боли,
Как будто выпил я живой воды глоток.
И кажется, что я как прежде молод,
И не украсила виски мне седина.
А наковальня в кузне, ждёт мой молот,
И не болит от старости спина.
Душа как прежде рвётся, что то делать,
Вот только ноги уже медленно идут.
А в прочем, ну какая это мелочь,
Что все цветы вперёд меня сорвут.
Ведь сорванный цветок завянет очень скоро,
И завтра его выкинут в окно.
Не лучше ли, без всяких лишних споров,
Не рвать цветок, а взращивать его.
А. Т. Стюхин. Пгт. Оловянная.