На рассвете закаркали вороны,
сквозь сырую туманную мглу.
Разорались на все четыре стороны,
на заборном усевшись колу.
Что вещаете, вещие птицы,
на свою, или нашу беду?
Нам давно не хорошее снится,
что не снилось в угарном бреду.
Позагажены стёжки-дорожки,
вдоль дороги растёт лебеда.
И дешевле становятся ложки,
а долги как репей-череда.
Нам бы вытащить души из омута
и чертей из него разогнать.
Тот цинизм унитазов из золота,
стал крутой оборот принимать.
Разговоры блатные от урки,
в ресторанах все «Мурку» поют.
Продолжаются тёмные жмурки,
бубенцы только звон выдают.