Угрюм и лыс на стуле восседаю —
а не на облаке, хоть борода седая.
Жара и влажность. Даже ветер стих.
И стих не пишется. Тем более — триптих.
Не пишется совсем — хоть застрелись...
"А что?",— подумалось,— "ведь неплохая мысль!"
Так романитично! Был поэт — и нет.
И так безвременно. И так во цвете лет!
Я охлаждаюсь мокрым полотенцем —
переживаю август, как Освенцим,
в котором плавятся и мысли и мозги,
а в перспективе не видать ни зги...
О чём писать? О страсти? — для любви,
как минимум, нужна мне визави...
Но нет ее... Гляжу в экран пустой.
Жара и влажность. Творческий застой.