Пробирается полдень к реке мимо старой беседки,
где ступеньки – в окладе пока безобидной крапивы,
где наивный вьюнок, притворяясь заглавной виньеткой,
начинает июньскую повесть плести торопливо …
…Вы любуетесь бабочкой, севшей на нить повилики,
на капризных губах заблудилась улыбка беспечно…
Полусвет… полутень… невесомой мозаикой бликов
очень тонко и как-то изящно ложится на плечи.
Отрешённость сирени, в себя погружённой цветеньем,
хризолитовый воздух, насыщенный чем-то медовым,
нераскрытая книга, снующие призрачно тени –
краткий миг совершенства… И жизнь продолжается снова.