То ли живица, то ли мёд,
июль по августу струится –
янтарь расплавленный течёт,
как по окраинам столица.
Непредсказуема теплынь
на грани осени и лета.
Не станет мёдом всё ж полынь,
как темнота не станет светом.
Душа, как странная пчела,
презрев запреты все, трудится:
из горечи – из всех «вчера» –
мёд добывает по крупицам.
Трудись, бессмертная душа,
на грани вечности и мига!..
Листва опавшая, шурша,
зимы не проклинает иго.