***

Я точно знаю - могла б стать писателем,
Но отчего-то не пишется книг.
Всё пишутся строки - оборванные, невнимательные,
И чаще всего лист белый в руках молчит.
Как будто в нем жизнь, что никак не начнется,
Не выскажется и себя не попросит прожить.
Проходят в молчании дни, холодеет солнце,
Туман в пустой тишине продолжает кружить.

По свежей росе, по поляне бежит девочка,
От силы ей десять-одиннадцать лет,
Вся жизнь ее теплой любовью, как светом, отмечена,
И знает она о любви больше всех на земле.
И знает она, что не станет писателем,
Хоть может одним только словом кого-то спасти,
Она, хохоча, как и я, совершает предательство
Во имя любви, о которой и слов не найти.