Ступая по тем же
дорогам,трещинам вдоль,не
чувствуя ног беглеца,
пересекаясь,касаясь
запахов,близко,или почти,два
глупца,
две планеты,с одной
орбитой,одной тоской,рекой
без начала,
без смеха,без слов,без
оглядки ступают по
вёснам,причалы
чьи не разглядеть,не обнять
руками,сутками
порознь,вещими снами,
где ведали двое,слушая
стены,вспоминая,вслушиваясь
в то едва ли,
в то чистое утро,день до
заката,чуть слышное эхо
из спин разминувшихся снова
и снова то тихое - где ты?
То вечное утро
навстречу,вдыхая,сжимая
ладони,но счастье
кромсало дороги,и свет
фонарей убирало,чтобы
отчасти
двум пешим глупцам,двум
поэтам дорог,двум
слепцам,что запомнили море,
этот вечный исток
чистоты,где их души
блуждали,не чувствуя
собственных рук,и не
чувствуя боли.