Через три недели будет осень,
Станет мелкий дождик моросить.
Птицы улетят за летом в гости,
И душа стихов начнет просить
У прохладного и выцветшего неба.
Ляжет под ноги листвяная постель.
Ветер воли для себя потребует,
И в траве не скрипнет коростель.
От сердечной боли мысль туманится:
Август, как диагноз, подтвержден.
Три недели на любовь останется,
На прощальный августовский сон.