В конце концов поэзия – как джаз:
Слова трубят, из темы в тину тянут,
Опутан ты незримыми сетями,
И жизнь уж невозможна без прикрас.
А лето – тут оно, глядящее в глаза,
Не шлёт сигналы, не зовёт, не шутит,
Не ставит в угол или на распутье –
И ничего поделать с ним нельзя.