Как много в долгой жизни дней –
в толпе их чаще, как чужой, я.
Как много на земле людей,
как мало с близкою душою.
Знакомых разных – пруд пруди:
герои есть, немало дряни.
Уколов их сошли следы,
любимые опасней ранят.
Я знаю, так же и для них
лишь эпизод я, лишь попутчик.
Но для немногих, для других,
старался нежным быть я, лучшим.
И стоит ли в кругу причин
пласты эпох вскрывать упрямо,
ища там суть, всего ключи…
Ведь, время рушит даже храмы.
Плит тектонических судьбы
непредсказуемо движенье,
и превращается в гробы,
вдруг разрешаясь, напряженье.
Как много в долгой жизни дней…
Их из мешка таскает гномик –
мы оба верим, что на дне
таится выигрышный номер.