Ты боишься этого — не бойся,
быть рекой — протяжно и светло,
и ветров изменчивое войско
тайнопись твою уберегло.
Вёслами написанная повесть,
видоизменяясь по чуть-чуть,
полнится, чтоб ты не беспокоясь
долгий свой заслуживала путь.
Холила затопленные камни,
серебро сквозное теребя.
Нежила, чтоб были моногамней,
плоти погружённые в тебя.
Ныли зубы от твоей прохлады,
холод добирался до костей...
И томился: мамочка, не надо! —
юноша, распятый на кресте.
Он твою предчувствовал прохладу,
на твоей груди изнемогал...
Встряхивал неспешные рулады
вечности волнительный вокал.
Ты боишься — этого не надо.
Быть рекой включает от и до.
Снится Стикс усталому медбрату.
Эмигранту снится отчий дом.
Чудище косматое бродило
по твоим цветастым берегам.
Солнце стыло в пасти крокодила,
чуть алела сонная река.
Что́ твоё неспешное теченье
отразит — рассветы или тьму?
Мёртвому не страшно заточенье.
Радостно воскресшему ему.
Ты боишься этого — не бойся:
краденое солнце догорит...
В сумраке стучат молотобойцы,
дожидаясь утренней зари.
2 августа 2018