Над чистой рекой, что всегда нас поила,
Иду меж туристов и вижу под илом
Бутылку, фужеры, покрышку, ботинок,
Ведёрко – ну, в общем, такую картину
Её биографии еле заросшей,
Что, кажется, слышу: «А что в её прошлом?»
Тут блики и лилии, рыбы мелькают,
А ниже… и слышу: «Она не такая,
Скорее мечтательна. Дождик зарядит -
И сразу уходит в себя…». А за рябью,
С бутылкой, с фужерами, с тем, что под ними
Мечтает. Когда мы всё это поднимем?