В марте от снегу не выдохнуть - замело.
Оставайся в плену нечищеных парков.
В городе цвета милицейского сукна,
С бесконечным рассветом и холодным закатом.
На витринах стекло исполосанно солнечным светом,
Бесполезным декором и блеском китайских шкатулок,
Где хранят сигареты и письма,
Словом все, что пытаются спрятать.
В этот раз не зовут танцевать облака,
Их на землю снесло вековою потугой,
Этот город цветов шерстяного сукна,
Затянулся на моем животе старой подпругой.
О чем думал старый гусар, оставляя тут полк?
О чем думал юный монах и чьё злато стерег?
В белостенных палатах, похожих на восточные лампы.
Город "между" в безвременьи лет угасал,
Он начальные главы поем в костёр побрасал,
А оставил одни лишь стихи-эпиграммы.
Не стоять, не дышать, провалиться на спину в снег,
Средь реки у поместий и графских развалин,
Вместо неба в пыли от весны, лицезреть
Безобразные в своей пустоте массивы вокзалов.
И отсюда, как из окна сумасшедшего дома,
Видеть мир на ладони.
Танцевать на прочищенных трассах
Между фур, увозящих друзей моих юных, на Запад.
Я останусь здесь - строить планы захвата.
2018