Антисонет

       

Я ждала тебя, как последняя  дура,
дурнее  тех, что ждут на вокзалах,
что ты чувствовал и о чем думал,
когда боль моя на свет выползала
и вешалась каплями на неровные стены,
на которых  нет твоего портрета –
день прошел, его ночь сменит,
весна прошла, а за ней – лето

на брюхе в осень вползает,
имея к зиме холодную зависть.
Как  охладить пыл слов и движений,
спокойствием, воем или блаженством?

Я не знаю, опять не знаю правил,
да и Бог со мной, если ты где-то плачешь…