Михаилу Кукину
На днях буквально,
между прочим, в переписке
на вопрос "что нового открыл?", Митяй
мне посоветовал вниманье обратить
на Михаила Кукина, назвал
ещё пару имён; всех остальных
оставив на потом, я ухватился за знакомый звук:
- Тот самый? Тот, который бард?
- Нет, тот был Юрий.
- Точно (оплошал).
Ну ладно, в общем принялся искать,
рыть интернет лопаточкой курсора,
набрёл на несколько страниц в журнальном зале,
статью из википедии, с ютуба
десяток видео, в том числе эфир
с двумя известными мадамами, что учат
злословию. Открыл все вкладки,
прощёлкал бегло этот веер
и вышел, наконец-то, на стихи.
И вот случилось -
воздуха глоток,
который не вмещается в груди.
Ищу, читаю и опять ищу,
читаю - надышаться не могу.
Как будто в слове воплотился сад!
Раскрылся настежь сад после дождя
и окружил меня, остановил.
И свежесть, и на листьях капли.
Я пару дней с тех пор как этот самый,
пришибленный, и, жадный до наживы,
теперь ищу где мне добыть "Состав земли" -
естественно живую, в переплёте,
чтоб шелестела, чтоб с карандашом
под вечер полулёжа на диване -
и галки полетели на полях.
Не отпускает. Маме показал,
ещё кому-то: хочется делиться!
- Смотрите...
нет, дышите -
праздник лёгких!
Какой покой, какой - вдыхай - упой!-
в ответ на эту песню кислорода
распространяю углекислый газ
восторга!
Сам не свой, рассеян,
не сразу понимаю на работе,
что обращаются ко мне; когда звонят -
не слышу; если выхожу
на улицу, в жару - автопилот;
не в фокусе машины и дома,
столбы, реклама, вывески и даже
меняющие форму облака -
я вижу лишь прозрачный воздух,
который заливает всё вокруг;
я прохожу насквозь и не спеша,
не узнаю знакомых - мимо, мимо:
я в том саду,
где влага и прохлада,
и дрожь листвы, и дрожь внутри, и трепет
события, прикосновенья.
Я в том саду,
сижу в тени от слова -
в молчании;
дышу,
дышу,
дышу -
пью воздух.