восемь десять, и дождь начинается снова,
будто свежую дырку на небе нашёл, и
я иду под дождём, повторяя «game over»,
и в ответ шелестит что-то вроде «пошёл ты».
ну промок и промок, не такое случалось.
пережить пять минут и найти себе место
там, где дерево по двору бродит, качаясь,
словно пьяный сосед из шестого подъезда.
не беда, что дождю проигрался в пятнашки,
и жалеть себя нечего, хватит, проплыли.
фонари зажигаются в восемь пятнадцать,
золотые летят, голубые.