Кукует кукушка в нашем селенье,
А люди считают часы и года.
И каждое утро вроде преддверье,
Что вводит нас в жизнь неизвестно куда.
Всё вроде знакомо, всё тоже и те же,
Не что не меняется в ракурсе дней.
И только на небо глядеть стали реже,
А больше на почту от наших детей.
Людскую беду понимать перестали,
Устали от криков бездушных людей.
Границы исчезли у нашей морали,
Зато много умных безумных идей.
А в церковь идём не за верой, а взяткой,
И просим, чтоб счастье нам было дано.
Оно измеряется толстой тетрадкой,
В которой счета на кредит и вино.
Кукушка нас в мир каждый раз возвращает,
Отсрочку дает, чтоб могли осознать.
И лишь, человек не чего не меняет,
Не глядя в себя, продолжает гадать.