Мы пели на балконе. Я и дождь.
Он барабанил в такт по рамам-нотам,
Прохожих рой, нырнув в зонты, как в соты,
Жужжал нам, что былое не вернёшь.
Дождь в душу с си-бемольностью глядя,
Вздыхал и чистил мир, как лики в храме,
Чужие взгляды, как следы от старых шрамов,
Он растворял, никак не проходя.
Дождь пел и пел, машинами шурша.
Звучал тромбон трубою водостока,
Квартет скрипичный ветерком с Востока
Аккомпанировал на крышах чуть дыша.
На небе ватно-сером, хмуря лоб,
Внимала туча дождевым аккордам.
Машины грустно опускали морды,
И замирали, как гигантский тромб.
Река ли? Улица, где мы с дождём живем?
Промок весь дом, и шумные квартиры,
Где тьма соседей, словно мыши в сыре,
Живут, не сожалея ни о чем,
Лишь о прогнозе, если отовсюду,
Втекает в жизни дождь, сквозь крыши, стены,
Когда открыв в глазницах-душах шоры-тлены,
Привычный быт их моют, как посуду.
Балкон все плакал, плакал, тёк и тёк
В мир тайных практик водной тантры,
Поток из мудрых слов дождливой мантры
Никак закончится не мог.
Мы пели. О грядущем. Я и дождь.
Мир созерцая. Душу очищая.
Себя сегодняшних за прошлое прощая,
Жизнь проживали. Мокрую насквозь.