На натюрморте всё как встарь:
Цветочки, вазы, бочка с мёдом.
Ты держишь кисти перед Богом
Чертя очередную марь.
И живописные пейзажи
Ты раскрываешь не таясь.
И вся натянутость мира;жей
В твоих руках поёт смеясь.
Я окунусь без произвола
В души твоей звенящи реки.
Ведь ты же станешь среди дола
Покоем, данным мне на веки?
И раскрываясь вслед бутонам
С утра пойдёшь ты по полям.
И нарисуешь средь бутонов
Росу по золотым стеблям.
И ты опишешь все портреты
Царей, придворных и их слуг.
Скажи мне – как они одеты
Среди печалей жизни, вьюг.
Очертишь линию ключиц
Так соблазнительно и просто.
Играя с верностью запроса,
Перевернёшь всё для других.
Но ты останешься собой,
Не приклонившись перед властью
Тех, кто возможностью любой
Предаст полусвятую паству.
И я хочу, желаю, плачу
Остаться здесь - и навсегда
Одевшись в призрака паяца
Три века восхвалять тебя.