День забивает в форму пуансоном,
Холодный душ с утра, подъём.
Смартфон разряжен, ночи плод бессонной,
Перечитаю, что писал, потом.
Эх, муза, муза, что поэту краше,
Чем сладкий плен твоих любовных мук,
Как не желать испить себе сей чаши,
Не восхвалить божественность подруг.
Не ощутить волос прикосновений,
Подобных дуновенью ветерка.
Не передать, тех ярких впечатлений,
Когда перо ведёт изящная рука.
Всё понимаю, про плоды фантазий
Или игру уставшего ума,
Но без тебя был мир однообразен,
Моя прекрасная, прекрасная моя.