а за окном последний месяц лета,
горячий август засыпается листвой...
какого ангельского утро цвета,
болгарских роз как будто бы настой.
порывы ветра, шторм на море,
то солнце, а то - туч тяжёлых тень,
мы загорелые опять с тобою,
с пробежки начинаем новый день...
промытый пляж, засыпанный ракушкой,
и самые отважные пловцы
отмеривают синь макушкой,
и к солнцу гонят лодочки гребцы...
болгария воздушная моя!
ты в новом августовском платье!
на пирсе элените крест, горя,
над волнами раскрыл свои объятья.
и чайки, кропотливый наш народ,
взлетают впереди тяжёлой стаей,
их в этом месте тьма пород
в элитный комплекс прилетает в мае.
и лето всё - они на пляже:
с богатых иностранцев собирают дань,
не брезгуют яичницею даже,
балконы чистя в утреннюю рань.
ах, голос чаек! музыка моя!
его я вспоминаю, как молитву,
когда болгарию в душе храня,
я новому стиху ищу палитру.