Вокруг темно… И полночь разлилась
Седыми искрами, мазками долгой ночи…
Тревожный пульс по венам в сотый раз
Стучит словами непослушных строчек…
Обрывки мыслей… Жар душевных ран…
И холод чувств, уже почти забытых…
В глазах всё так же прячется обман,
И на губах – осколки фраз избитых…
А я, судьбой отведенную роль,
Готов играть «на бис», под гром оваций…
И струны рвать, забыв, что значит боль,
Что значит в кровь изрезанные пальцы…
Простой поэт… Создатель чьих-то снов…
Капризный ветер с запахами лета…
Нашедший смысл в листве могучих крон,
И в паутине призрачного света…