Утро потерянных снов, льются дождями минуты.
И дребезжание слов – фразой случайной кому-то.
С ветром не спорит сквозняк, шорохом ветхие шторы.
Что-то со мною не так: в снах – пустота... разговоры.
В снах затерялась мечта, мелом расчерчены стёкла.
И мишурой – кутерьма, и голоса, что умолкли.
Лето – прощальным пятном... – вниз растеклось акварелью.
Лист, по краям золотой, пахнет осеннею прелью.
<15 августа 2018>, Витебск, Белоруссия