Прошу простить за перерыв,
Я весь теперь в делах, заботах,
Вокруг друзья, семья, работа
И от стихов – большой отрыв…
Я написАл всего пять строк,
Сказать о том, что одинОк?
Я не могу – жалеть начнут,
А я – не жалуюсь нисколько,
Когда бока твои намнУт,
Ты будешь охать, да и только…
Она, она – была верна,
О ней я вспомнил письменА…
Она проникла в мозг немного,
Пишу об этом, а дорога –
Ведёт обратно – в дом, с порога,
В дом Созиданья и Любви,
В дом Радости – и Неудачи,
Там слышен смех, но кто-то плачет…
Тот дом зову я очень прОсто,
Он нужен, словно райский остров,
О нём скучают и тоскуют,
О нём – красивое рисуют,
О нём слагают письменА,
Тот дом зовется - РОДИНА.
Её я встретил здесь,
Разлука…
Промчалась здесь же – и… ушла,
Она взяла конверт, несмело,
И – заглянула в вязь письмА.
Но, тут же опустила руку…
И - на последней, на строке,
Она как будто замечает,
Что человек о ней скучает,
Что думает – не о себе.
Старательно всё изучает,
Но всей любви – не понимает…
Она, сидев, читала строчки,
Прошла пунктиры все и точки.
Письмо прочитано, бесшумно,
Оно - отброшено на пол,
Потом разорвано – прошёл,
Порыв «оставить», неразумно…
А жизнь идёт вперёд, обратно
Ты не вернёшь былые встречи,
Мы – смертны,
Ну а Космос – вечен,
И две души в нём полетят,
Пройдя Любовь по-человечьи…
«Но нет дороги им назад,
Иль только в Рай,
Иль только в …».
Из старого архива 15.06.1997 г…